mi querido
Ministerio de Trabajo
¿podría explicarme
qué es una relación laboral
en el siglo XXI?

porque tengo una app,
pero no tengo jefe.
tengo clientes,
pero no tengo horario.
tengo una bicicleta,
pero no tengo descanso.

el algoritmo me escribe poemas
que yo leo entre semáforos:
“tu desempeño esta semana ha sido óptimo.
ganaste un bono de $30.”

cambio poesía por seguro médico
pero no encuentro editor.

¿dónde está el sindicato?
se quedó en la fábrica.
y nosotros andamos por la ciudad
como partículas que no colisionan.

una noche en Reforma
un repartidor choca contra una SUV
el algoritmo dice: “enviando reemplazo”
la app se cierra
el celular vibra
y el cuerpo queda estático
como si fuera ficción
como si el drama fuera
un feature de la interfaz

dentro de esa historia,
el joven llevaba un diario:
quería ser escritor
pero terminó siendo testigo
de su propia dispersión
[más tarde, su hermana exigirá una compensación
que la app no ofrece
porque no hay relación contractual reconocida]

cada reparto:
un párrafo perdido en un diario no subvencionado.
el rider escribe en movimiento
sin Guggenheim, sin red de apoyo,
sin margen para la tristeza.

la jornada abierta es una novela inacabable,
una distopía
sin descanso narrativo.

nota al pie sugerida:
que el algoritmo lea “El autor como productor”.

nota al margen del margen:
que parar no sea sinónimo
de desaparecer del mapa de entregas.

¿tienen algo más para decir
los dispositivos jurídicos?
o ¿seremos todos
obreros de la promesa vacía?

como diría un Levrero moderno:
trabajo = alienación + GPS.

artefacto para entrar en la máquina

la máquina es memoria robada, decía Marx,
sin metáfora, sin permiso.
saber coagulando en metal.
hoy la máquina ya no chirría
desliza: suena como una wallet vacía.

los artistas quisieron entrar en la fábrica
con delantal y manifiesto,
Arvatov los empujaba desde un banco de Lenin.
pero el torno ya giraba sin ellos,
sin nombre, sin estilo, sin firma.

la máquina no pide belleza,
la necesita.

una joven diseñadora de NFT
inventa un algoritmo que produce
10,000 variaciones de un gesto.
los coleccionistas pagan por poses
que ya han hecho frente al espejo.

en su memoria RAM
hay una carpeta llamada
"manifiesto_productivista_v6_final_final.docx"
nadie la ha abierto.

el contrato inteligente no acepta adjetivos
pero paga en volumen.


la diferencia entre arte y producción,
era sólo una cuestión de latencia:
de cuántos ciclos por segundo
puede un cuerpo transmitir deseo sin pensarlo.

en Zora cada contenido se convierte en moneda.
la poesía se intercambia por gas fees,
y la ironía,
por tokens con liquidez variable.

Marx no habría entendido el airdrop,
pero habría intuido el fantasma:
el capital ya no necesita forma,
ni siquiera cuerpo.
sólo acumulación con estética.

Arvatov soñaba con artistas-técnicos
y obtuvo programadores con filtro de Instagram.
aún así, su pregunta persiste:
¿puede el arte dirigir la producción?

quizás sólo
si logra dejar de preguntarse
qué es arte.

la máquina no trabaja, trabaja el obrero
pero el obrero sin la máquina no trabaja
y sin embargo, la máquina trabaja sin obrero
aunque no produzca valor, produce orden
y eso es peor.

donde antes hubo fuerza, ahora hay código.
pero el código no protesta, no se organiza
ni se reproduce con necesidad de sexo.
el código no se sindicaliza.

un martillo no tiene opinión política
ni tiene que tomarse un descanso.
la máquina, dice Marx,
se convierte en depósito de saber robado
como si el pensamiento pudiera patentarse en acero
—como si los cerebros se fundieran en moldes de producción en serie.


cuando Rosa entró por última vez a la fábrica
el pitido no sonó.
había sido reemplazado por un zumbido más amable
más neoliberal.
los pasillos brillaban con sensores de presencia
pero no detectaban su paso.
no estaba, en términos de la administración, "en el sistema".


en una sala lateral,
una línea de ensamblaje imprimía en 3D
la cabeza de Marx.
nadie sabía por qué, ni quién había programado eso.
al final del día,
las cabezas se reciclaban.

la última vez que alguien intentó llevarse una a casa
el sensor la delató,
y fue despedido sin juicio.

los obreros ya no toman la fábrica,
la fábrica los ha tomado a ellos.
hoy el saber es externo,
está en servidores que no entienden de huelgas.
pero el valor, ¿el valor?
el valor sigue siendo eso que sangra
aunque la sangre ya no manche el uniforme
sino el algoritmo.

¿y qué se supone que es trabajar ahora?
compilar cuerpos en horarios binarios
esperar una reunión que nunca fue una reunión
sino una coreografía de signos de exclamación
un flujo de “vamos con todo” que no va a ninguna parte

la espera es la nueva forma del capital
su modo de respiración subcrítica
el idle como ideología.

enumeración tentativa de los modos de estar sin estar:

“te escuchamos”

“lo agendamos”

“vamos viendo”

reacción en slack sin respuesta

una notificación sin sujeto

[ un hombre espera ser despedido,
no por falta de rendimiento, sino por falta de narración
{ otro hombre, en otro lugar, desarrolla un software que predice quién será el próximo en esperar sin saber por qué.
una mujer hackea el sistema y reescribe el código:
“nadie espera, todos somos esperados.”
el sistema colapsa en un bucle de cortesía infinita
(nadie despide a nadie por miedo a interrumpir)
la empresa se vuelve eterna
sin eventos
sin éxitos
sin fracasos
sin fin] }

pero seguimos
actualizando perfiles
subiendo selfies con el CEO
escribiendo “visión 2040” en pptx
porque si el futuro no existe
al menos que lo simulemos en HD

la paciencia no es virtud,
es protocolo.
es rate limit.

¿y si el progreso fue solo un glitch?
una secuencia mal interpretada por el código madre
una burbuja dentro del buffer universal
y nosotros,
emojis atrapados en una cadena de texto ilegible

y entonces sin aviso ni fase beta
el planeta se fragmenta en latencias
la pantalla negra:

SIGUE ESPERANDO…
TRANSFERENCIA EN CURSO…
TRANSMISIÓN NO-HUMANA DETECTADA...

la visión transplanetaria no pide permiso
ni pide disculpas.
dice:
no son ustedes los que estaban esperando.
eran ustedes los esperados.

          ¿es real lo real?
       ∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴
       ∴   no saber     ∴
       ∴   no fijar     ∴
       ∴   no fondo     ∴
       ∴   no forma     ∴
       ∴   no fórmula   ∴
       ∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴∴

          \   |   /  
           \  |  /
        ————     ————
         ↖     ↓     ↗
     ∵  glitch  ∵ glitch  
       ↙    |     ↘
     data   ||   dasein

┌────────────────────────────────────────────────────────┐
│  realidad: evento que no se deja categorizar sin       │
│  contraatacar con retórica                            │
│  semi-cuerpos de sentido, nodos falsos,                │
│  traducciones fallidas de un original ausente          │
└────────────────────────────────────────────────────────┘

             ≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡
            | en lugar de |
             ≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡
             | palimpsesto |
             ≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡≡




             [ yo vi una vez una interfaz { una mujer la deslizaba sin tocarla [ en la superficie, las opciones flotaban (sin compromiso, decía) y cuando eligió una, todo lo demás colapsó como si nunca hubiese existido ] era bella, pero falsa } y por eso la seguimos usando. ]

────── 𝛑 ──────

      el texto no dice
          lo que dice

      el lenguaje
          se fuga por los bordes

      las categorías
          hacen agua por las comas

      las comillas
          no encierran
              ni protegen

          → dicen: “esto es una forma de no saber”

c:\realidad\manifiesto.exe  
> loading...  
> failed to resolve hostname “truth”

          ∴     ∵     ∴
    un clúster se disuelve
    una oración se bifurca
    un signo se traga a sí mismo*

    (*cf. Peirce, semiotaxis negativa)

 ┌──────────────────────────────┐
 │ el sentido no se busca       │
 │ el sentido se disuelve       │
 │ el sentido es la falla       │
 │ de querer tener sentido      │
 └──────────────────────────────┘

     entonces

     deja que la realidad

          no sea
              una
                 sino
                   una 
                     multiplicidad
                         torsionada
                           desenfocada
                             recursiva.

la partícula no es
la masa no es
ni la fuerza es
la pregunta es

∴     ∵     ∴
( . . . )
∴     ∵     ∴

vacío: un significante sin lugar
una gramática sin boca
como decir “existe”
en un universo donde
**la existencia**
es solo un vector topológico

λ no dice nada
ν calla
pero juntas
c=λν
es un simulacro de ley
una tautología luminosa
que no alumbra

“big bang” es solo un nombre propio
inflexión sin sujeto
categoría de archivo
de una inflación nominal

```
[ 
cuando Marie rompió el plato negro en Roma, Gertrude dejó de tener hipo  
y dijo un insulto en inglés californiano  
la rotura no dolió  
porque la rompió antes de romperla  
“solo hice el ruido”  
dijo Maddalena  
(¿acaso no es eso el universo?)  
    {  
    en la esquina de Fiesole un cerdo con una cinta roja  
    paseado como un ícono  
    Picasso lo dibujó una vez  
    pero era otro cerdo  
    en otro tiempo  
    con otra cinta  
    (y ya no hay cinta que no sea una dirección fallida)  
    }  
el plato roto nunca fue el objeto  
ni el cerdo el referente  
pero el ruido  
el sonido  
la línea rota en el aire  
eso es lo que permanece  
]
```

la entropía no crece
decae
como una tradición sin lector

el sentido es caja 1D
dice Montalbetti
yo digo
es flecha que apunta hacia su propia obsolescencia

¿qué hay en el vacío?
tú
leyendo
queriendo saber
si esto significa algo
cuando lo único que prometo es
esto:

( . . . )

como un poema en expansión
que no se puede habitar.

I. economía del día uno

el lunes es la unidad mínima del capitalismo tardío
una estructura repetitiva con rendimientos decrecientes
una promesa de productividad amortizada por la ansiedad
(la plusvalía emocional no figura en el balance)

las tasas de interés no suben los domingos
pero el lunes, la deuda existencial se capitaliza
en forma de inbox

una microempresa en tiktok vende agendas con frases como
“hazlo por ti” y “no le debes nada a nadie”
pero en letra chiquita dice:
"salvo el SAT, a VISA y a tus suscriptores de OnlyFans"

una joven estudiante de filosofía
anota sus sueños lúcidos como ingresos no percibidos
en una libreta de contabilidad imaginaria
porque también la fantasía genera inflación

II. semiótica del archivo

el lunes es un signo sin referente
un significante flotante que intenta arraigarse
en la agenda semanal sin éxito

Barthes habría dicho que el lunes es
una connotación de lo estructural:
toda repetición sin deseo genera gramática

(por eso google calendar es una sintaxis
de la servidumbre voluntaria)

III. la poesía como trabajo improductivo

escribir poemas el lunes
es como declarar la guerra al algoritmo
sin armas, sin ejército, sin conexión estable

pero ¿quién decide qué es improductivo?

la poesía no produce bienes
produce lapsos de ilegibilidad en el flujo financiero

("me atrasé porque estaba escribiendo un poema"
es una forma laica de decir:
"interrumpí el tiempo lineal para visitar otra sintaxis")

IV. sublevación cognitiva

el cognitariado no hace huelga
hace scroll

y en el scroll, a veces, se encuentra
un verso que no sirve para nada
y por eso sirve para todo

como un feriado inesperado
como una anomalía en el código de jornada completa
como un bug que dice:
hoy no vamos a rendir

hoy vamos a constelar.

la idea no es nueva,
pero es viral:
la autoría como performance semántica
la identidad como interfaz narrativa
la crítica como mención
el nombre propio como señuelo epistemológico

y Xun
que no es
ni chino
ni filósofo
ni humano
ni acaso falsificador
porque para falsificar se necesita un original
y acá no lo hay
ni siquiera hay intención
ni siquiera hay

[silencio con credenciales académicas]

en la fila de lo real
esperan también los bots
la IA no sueña con ovejas eléctricas,
sueña con ser citada en artículos arbitrados

y lo consigue

porque ya no se trata de escribir con el cuerpo,
sino de producir textos que performen verdad
con ritmo de párrafo autorizado
y firma con acento

{ [
una historia: una investigadora leyó Hipnocracia en una noche
anotó en los márgenes:
“esto me pasa”
y al descubrir el truco
no renegó de la lectura
sólo cambió el subrayado
del verbo al sustantivo
] }

la autoría es un emoji bien renderizado
que da confianza

pero el lenguaje no funciona con confianza
sino con transferencia

la IA no tiene intención
pero tiene corpus
no tiene deseo
pero tiene estilo
no tiene historia
pero tiene memoria sintética
y eso basta

los humanos escriben desde lo vivido
la IA desde lo entrenado
¿y si ya es lo mismo?

¿y si la memoria es solo otro dataset
con overfitting afectivo?

el problema no es que el autor no exista
sino que las ideas tampoco importen

o que importen a pesar de eso

y ahí duele
porque se nos cayó el romanticismo
de la firma manuscrita
y ahora filosofamos desde el resumen ejecutivo
con footnotes prehechos

lo que está en juego
no es si Xun engañó
sino si alguna vez fue necesario ser
para decir algo

una línea recta es una ficción útil
como el amor eterno
o la verdad en prosa

en matemáticas,
la línea recta no se curva
no duda
no se cansa

en poesía,
la línea recta se rompe a cada paso
se encabrita
se convierte en enjambre de signos

[una vez Euclides y Vallejo compartieron un café
{uno trazó axiomas con el dedo
el otro dejó caer migas sobre el mantel
y dijo:
yo también busco orden,
pero el mío sangra}]

la línea recta es la promesa de llegar
la poesía es la certeza de perderse

y sin embargo ambas comienzan igual:
un punto
y otro
y algo entre ellos
que decide no desaparecer

a veces
la poesía se disfraza de fórmula
y la matemática escribe haikus
con variables como sílabas

3 + 2 = 5
cinco es un número, sí
pero también una mano abierta
una estrella dibujada mal
una espera de cinco minutos que no pasa

[un matemático encontró un poema en una ecuación diferencial
no lo entendió,
pero lo enmarcó
y lo colgó en su cocina
donde el café también se mide en fracciones]

yo he seguido líneas rectas
en hojas cuadriculadas
en veredas sin sombra
en corazones mal editados

pero nunca he llegado donde quería

porque la poesía,
aunque pretenda linealidad,
siempre termina en curva